Festival Internacional
de Poesía en Puerto Rico
FIPPR
Edgardo López Ferrer.
Natural de Toa Baja. Poeta, narrador y ensayista. Pertenece a la
generación poética de los años sesenta. Miembro fundador del Grupo
Guajana. Ha colaborado en revistas y periódicos del país y del
exterior y se ha destacado como investigador y crítico; además ha hecho
labor de editor. Ha escrito trabajos de literatura hispanoamericana,
española y puertorriqueña. Fue director de la revista académica Cayey.
Sus poemas se han incluido en Antología de jóvenes poetas (1965), Poesía nueva puertorriqueña (1971), El soneto hispanoamericano (1984), Antología de la literatura hispánica contemporánea (1985), Hasta el final del fuego (1992), Antología de la literatura hispánica: hacia una nueva conciencia (1995), Flor de lumbre (2004), Literatura puertorriqueña del siglo XX. Antología (2004).
Ha publicado dos poemarios: Contrabando (1990) y Cifrado espejo (2005). Cuentos suyos aparecen en Relatos en espiga. Cuentos del Grupo Guajana (2007). Tiene en preparación un amplio estudio titulado El trapecista en el revés del día: La temporalidad obsesiva en la lírica de Eliseo Diego. Tiene cuentos inéditos y un proyecto de novela. Le interesa, además, la cinematografía.
Posee un doctorado en Filosofía y Letras. Ha enseñado en Queens College (CUNY), Fordham University, Hunter College (CUNY) y la Universidad de Puerto Rico en Cayey.
Poemas:
El rocío
hoy se pierde
en la lejana
pasión de tu nombre.
Apenas
contemplada,
te deshaces
aferrada
al cansado fulgor
de la melancolía.
Parecería
que fueras eso
y nada más:
un fugaz estertor
de la mirada
en la doliente pátina
de la memoria.
Vieja sabiduría
de la olvidada muerte.
El pasado
no conmueve
a los retratos,
ni alienta a las gardenias
que yacen en las sombras
que habitan las palabras.
Soledad
Se han ido
poco a poco
la dicha y el sosiego
de los otros.
La jadeante
vendimia de los días
se ha instalado
en el reposo.
El aire habla
de la primavera,
pero muy sereno
retorna al eco
de la nada.
Mientras tanto
los codos,
con su agudeza de siglos,
cantan al esplendor
de las manos
que trabajan.
A solas
han quedado
las palabras
sobre la mesa.
De tu nombre
Antigua sangre
corre por tu nombre,
centro de la noche
de tu voz.
Regresas
por la sal perdida
y -- como tibia luz --
el tiempo cauteloso
te rehace.
Liberada sombra
atrapada en mi piel,
te auscultas
en el aguafuerte
de mis manos.
Serena y fugaz
reclamas mis palabras,
hechas de muertes
y de olvidos.
No sé de mi,
en ti me pierdo.
Y en la llama
de los mares
de mi pecho,
el viento
que te toca
--sin saberlo –
clama en el desierto.
De ti y el aire
La mesa está servida.
Aún las flores
no han olvidado
la pasión del agua
que permanece
clara y transparente.
Los árboles
siguen aferrados
al centro
de la fiesta.
El aire
parece abrevar
mis manos
que huyen
hacia las sombras
de las tuyas.
Las sillas,
inmutables,
siguen en su lugar.
Nada
se interpone
entre los dos.
El espacio
nos crea
y justifica
nuestra nada.
Todo parece estar
en orden.