Festival Internacional
de Poesía en Puerto Rico
FIPPR
De: Islerías
Soneto con aire antiguo
A una flor acostada que en mi mesa
puse, mirando al resplandor del cielo,
canto, llorando su premioso yelo,
su aire para morir, su sutileza.
Era tallo de sombra su belleza,
menos llamado al alto, más al suelo,
más de la tierra oscura y de su duelo,
de lo de acá con noche y su tristeza.
Así para el aquende vive todo.
Porque no basta el hábito sublime
ni la color del aire frente al lodo.
Porque ni amor ni anhelo nos redime
de ver lo bello huir, y de tal modo
somos para la tierra y lo que gime.
De: Sonetos indios
Piedra del indio
(Barrio Salto Arriba, Utuado).[1]
A Pedro Matos Matos
Indio de brizna que en la piedra has sido.
En aire te labraron para ausencia.
Pero, hundida en la piedra está tu esencia,
se siente arder tu pulso en su latido.
Queda tu luz de roca en lo esculpido.
Un collar de tu voz va en la cadencia
de las aguas del río; es la paciencia
de la isla sometida ese gemído.
La roca que labraste sobrevive.
Pisará solo sombra la pisada
y tu presencia siempre en lo que vive
sentirá de otras gentes la llamada.
Tribu serán del viento en el declive
del tiempo que se come la mirada.
De: Sonetos del huracán
Casa de San Ciprián
(A mis tíos Guillermo y Eduviges, en la Eternidad).
San Ciprián masticó la noche entera
y me dejó toronjas en la mente,
lanzadas en el patio de repente
con amarillas aguas por fuera.
Recuerdo la casona de madera
de tablas del país, jardín al frente,
la barba de mi tío sonriente
y el reloj de pared. (De cuco era).
Aquella casa soportó los vientos
del Goliat de los mares, cuando hería
el Santo San Felipe. En sus cimientos
de piedra y ortegones no hubo vía,
ni grieta ni desliz y fueron cientos
los que allí se salvaron ese día.
Invocación taína
(Desde Otoao)
Padre Huracán, demiurgo de la Antilla,
como en indio te miro fascinado
y te ofrezco el cemí mejor labrado
y el don incalculable y sin mancilla.
Te temo y te venero en la semilla.
Yo sé que Yocahú te ha generado,
pues eres la otra luz de lo creado;
eres del ya no ser rota escudrilla.
Recibe mis maizales y mis casas;
mis lágrimas te llevo en cuencos finos.
Yo soy la caña feble que tú arrasas
y no lamento nunca tus caminos.
Tu voluntad va en ellos y tú tasas.
Eres el hilador de los destinos.
Soldadura
Le temo al huracán porque aborrezco
la limosna que acera la cadena
con reciedumbre esclava y más condena
y gratitud servil. Yo compadezco
al pueblo que la siente. Lo padezco.
Nos tiran unas migas cuando truena
que luego se convierten en más pena
y menear más la cola. Es canallesco.
¡Oh, pueblo mío, atiende, forja vara!
Hazte libre en el viento y no mendigo,
que esa harina del amo es siempre cara.
La dan con una mano en el ombligo
y el gesto amparador de quien amara;
pero hay detrás un sable. Soy testigo.
De: Sonetos del árbol
Gran brucayo rey, tigre
El oro que le vi entre la aspereza
decorando metálica pezuña,
en demora de sol doraba uña
de tigre tallado en la maleza.
Memorable visión de la grandeza.
Una pesada garra como cuña
en un verde rubor late y aruña
y esculpe resplandores de realeza.
Camina en la alborada despacioso
acechando cotorras de la altura
con ojo ya auroral, majestuoso.
Come carne de luz en la espesura
y el sol, que ya lo mira receloso,
lo atrapa con la red de su blancura.
El grito verde
Tiembla el árbol que ve llegar la hora
en que el hacha del día lo descuaje
y se sabe tan frágil en su anclaje,
amarrado al velero de la aurora.
Mudo eleva la savia rondadora
que le pinta la flor en el ramaje
y prosigue la curva de su viaje
hasta hacerse osamenta de la flora.
Arde en años de luz de base a punta
buscándole respuesta a su querella;
el árbol se parece a una pregunta
que el suelo le hace al cielo que destella,
o grito verde en pie que en vilo apunta
al allende de savia de la estrella.
De: Sonetos utuadeños
La Monserrate
(A una talla en mi hogar).
El santero que talló a mi Monserrate
parece ser que fue mi bisabuelo.
¡Tan antigua es la santa de este suelo!
La mía perdió los brazos en combate
con ciclones y sismos y al embate
de pestes lacerantes cuyo duelo
ella arropó en su manto con desvelo.
¡Señora de piedad, tu ser nos late!
La santa de mis ojos fue encontrada
después de un huracán entre la arena,
por detrás de la casa, casi ahogada.
Fue mordida por perros y sin pena
volvíase a su nicho iluminada,
para cuidar al Niño de la Cena.
De: Sonetos del cerro
La morada final
Elevación del aire. No está el monte.
Sólo allí está mi alma de neblina,
mi fantasma de amor, fuerza felina
o el ave que se llama mi sinsonte.
Porque yo vivo en él, soy horizonte
para venirme a ver desde La Mina.
Doblando hacia Jayuya se domina
mi rostro acantilado, dios bifronte.
Pirámide me erijo en la ladera.
Sorbiendo manantiales bebo el zumo
que hará de piedra eterna mi quimera,
mi caballo de luz, mi busto de humo.
Allí estará el poeta en su cumbrera,
cubierto por el tiempo y un yagrumo.
De: El cerro de los mártires
Los maestros del mal
a Frantz Fanon
La colonia es la ciencia que destila
una serpiente adánica tan mala,
que encandila y engaña y que propala
mil visiones del miedo en la pupila.
Es boa constrictor que aquí aniquila
la voluntad de un pueblo, porque exhala
un remedo del bien, donde resbala
el sol de la justicia y se adormila.
Pero no es invencible la criatura.
Se bate en retirada ante la flama
del héroe inmancillado que fulgura,
que la reta a pelear y que la llama
a la liza sin par, donde figura
en la limpia vanguardia que lo aclama.
En periódico Claridad, Sección En Rojo, del 5 al 11 de octubre de 1979.
El retorno de los héroes de granito
(In Memoriam: Andrés Figueroa Cordero).
¡Madre patria, Malén, aquí están ellos!
Pido al vino más alto la concreción del gozo
reunido en la vertiente morena del picacho.
Desatada alegría va en la espiga
y el coro de los cayos y arrecifes es todo vela alzada
aireando ese llegar.
Para el vaso de Andrés, aquí están ellos.
Qué gran decoro antiguo pisa la tierra ahora.
Se signan del rubor de su nobleza
los castos aguaceros.
En los ojos ahora otro será el llorar.
La robusta llegada trae escudos,
trae legendarios brazos, porta el mito.
Algo desconocido de la sangre viene en ellos.
De estupor a estupor calla en la ola
un griterío de voces que no saben nombrar
ni bautizar. Todavía no saben.
Los jóvenes los miran estrenando caudillos,
y palpan gesto a gesto el roquedo del héroe,
más no alcanzan aún a columbrar. Para pronto será.
Porque en ese llegar va encinta una palabra
que es tallación vaciada
para moldes de siglos.
Se forjó en la metralla sagrada de las ansias;
la estuvieron pensando los caciques lejanos,
los negros, los días vapuleados y las jíbaras albas.
Era candela y lágrima, tórtola de ternura
en la ceja de Albizu. Era palabra viva.
¡La virgínea palabra bajo el sol de Lolita!
Yo vi su sangre intensa en las calles de Utuado,
la vi crecer, arder, hacerse planetaria desde Lares
y en los redaños hondos del Grito de Jayuya,
allí donde los héroes se llamaban Griselio,
él, él, el inmenso muchacho obedeciente,
donde desemboca el río de la vergüenza patria.
La “Piedra Escrita” del Coabey le quedó enamorada.
La palabra era río hablante de coquíes.
Y se pasaba al gesto, al candente secreto del tapado de armas,
y al pulso redentor, iluminado, de Elías y de Hiram.
Gestación de gargantas, yautiales, sudarios.
Relámpago de arenga.
En la plaza del pueblo prieteaban las cabezas.
Arribaba el Maestro en anclaje de estrella.
Fogonazos de gritos desafiaban los cielos.
La voz estaba hecha. El Verbo había llegado.
Cómo no obedecer.
Y la fría consigna secreteada rebasó la frontera.
Los ciruelos en flor allá en el Norte dejaron de ser rosa.
Estaba andando la palabra. Se uncía voluntades,
las más limpias y ejemplares voluntades,
porque es que con la pureza verdaderamente se puede caminar.
Y el camino escogido fue el radioso,
el más radioso, el del morir.
Aún la cordillera siente el escalofrío que produce el valor.
Fue tan escueta y simple y tan grandiosa la proeza
que escapa a todo cálculo y asombra a la misma palabra.
Pero vino de la inmensa palabra todo aquello.
La andina devoción a una vergüenza
tradujo en acto al verbo. Ya era la hora.
Y bramó la metralla.
En los corredores lujosos del corazón del rico
flaquearon las estatuas.
La víscera sagrada había sido interesada,
llegando la estocada a las mismas galaxias.
El raerse los ojos con zarpazos de rabia.
El cubrir a toda prisa a la Virgen Vestal,
a las fascies del oro del imperio.
El correr a ocultar el Escudo bajo las bóvedas,
y hacer el lavatorio de su Credo.
El taparse los ojos ante aquella bandera
de una sola, amotinada estrella,
ondeando como moira sobre la inmensa sala.
Una estrella a zarpazos,
encendiendo otras tantas sobre el mármol hollado.
¡Oh, símbolo esgrimido, y a qué altura!
Y lo hizo el verbo, músculo de palabra que hoy arriba.
Fue el David de los valles jayuyanos,
Oscar en bronce recio, doña Blanca Canales,
Doris, pura en la hoguera de su amor borincano.
Crestería infinita abonada con sangre.
Y he aquí que nos han soltado esos picachos.
Siento secretamente las voces de la tierra;
somos parte del árbol que acude para loa;
cristaliza una savia en camándulas vivas de alegría
y el árbol se conoce su anclaje en la confianza.
Ahora estamos completos.
Su sangre y sus miradas crían trillos de sol.
Bajo su celo agreste sembraremos el campo.
Ya en nuestros pechos pueden golpear sus azadones
y abrirlos para el día de la intensa semilla.
Aquí nos tienen, prado, surco, sendero.
Somos la tierra ansiada de su amado sembrar.
¡Qué más querrán los héroes,
los sudados labriegos de la sangre,
que ver su semillero de balas frutecer!
12de septiembre de 1979.