Festival Internacional
de Poesía en Puerto Rico
FIPPR
José
A. Vidal Rivera - Pepín, poeta nacido en San Juan, Puerto Rico el 9
de noviembre de1943. Miembro de la Junta de Directores del Primer
Festival de Poesía en Puerto Rico. Su obra ha sido publicada en varios
medios electrónicos como Sala de Escritores, Metáfora,
Poesía Pura, Rimar, PreUrbano, El Boricua, Poetry.com,
entre otros.
Poemarios: Tres Tiempos de Poesía – Inédito (2007).
Contacto: jvidal77@hotmail.com
Cuasi-patriota
El remolino injuria la franela,
la deshila, la desplancha.
Ríos de chocolate amargo
entumecen las matrices
del cuasi-patriota.
Corredor infatigable,
desvelo pendiente
a metales preñados
de postura y bolsillo.
Indiferente, dócil,
el grito de guerra te fastidia.
La “tormentera” destapa el techo
e invitas al huracán,
te destruye y lo bendices
¿Quién te engendró ajeno?
Los tuyos,
pudieron cultivar la semilla,
sembraron piedras.
¡Levanta maderos!
Flexiona, músculo irreverente,
desahucia el “rígor mortis”
del “prostituto multiestrellado”.
Llega a la playa
Mar, si llegaras hombre,
aviva, cunde,
posa olas sobre mi hombro.
Morderé tus anzuelos cada vez que vengas.
Suaviza mis escamas,
adóptame.
Mar, si llegaras mujer,
ata mis caprichos
a tu hondura,
en ese fragor
insano a los límites.
Recógeme, impúlsame
a lo inexplorado,
besa al huérfano de soles,
cásate conmigo.
Aguas heces
Es
mugroso el discurso de la abierta
poza donde se juran los engaños.
Emigra el mal olor, sigue los caños,
y acuden aguas heces a mi puerta.
Gimieron
los molinos con la incierta
liturgia baladí de los extraños
sopores embriagantes de rebaños
que forman del saber la tiza muerta.
No asumo
ni lo juzguen pertinente,
cada quien examine su locura
guardando en recovecos de la mente
el dudoso caudal de su postura.
Empapen aguas heces, que el regente
no logra discernir mi calentura.
Me alcanzarás
Te
buscaré en la savia de lo inmenso,
en la vid, en las horas y violetas.
Serás calor, tisú de los cometas
embalando mi vida en el suspenso.
Si la
noche me diera de su pienso
o en mis brazos tallara cien aletas
aire y voz volvería cadenetas
para atar tu fortuna de mi incienso.
Detendré
los molinos en septiembre,
cuando el otoño arda los paisajes
o el romero desista de su pie.
Me
alcanzarás en coplas de diciembre,
en mareas tardías de lenguajes
escritos con la flama de un quinqué.