Festival Internacional
de Poesía en Puerto Rico
FIPPR
Luis
Gilberto Caraballo
Nació en Caracas, Venezuela,15/09 del 1962. Desde hace 20 años escribe poesías. Publicó poemas en distintas revistas literarias y sitios Web literarios. 1er lugar en el Premio Internacional de Poesía, Sao Paulo,2004, Brasil. Idiosincrasias -poema Versos de Sangre. 2do Lugar en el XIV Concurso Internacional de Poesía en Brasil, Agreste Utopía, 2004. Primer premio XXV Congreso Mundial de Poetas, 2005 Los Ángeles, California. Primera accésit. Concurso internacional de cuento breve y poesía SADE/Córdoba Argentina-2005. Posee cinco poemarios inéditos: Espiral del mar, 1999; Moradas y Templos, 2004, El árbol de las casas vacías, Encuentro con el Sur 2005, Los caminos del tiempo (2005). Pertenece a Poetas del Mundo 2005, Unión Hispanoamericana de Escritores (2005), MIM (Movimiento Internacional de Metapoesía).
Fue nombrado, recientemente, embajador por Venezuela del movimiento Poetas del Mundo.
Rapto de Paz
Ahí están
los jardines de los algodonales,
y su tierra fértil, azul ebria,
serenos, suspendidos, sin raíces.
a la espera de la brisa fría.
Los veo en el techo, gravitando
la bóveda de los ángeles libres, del duende incierto.
Quisiera abrirla, de versos, abrirla,
volcarla más allá,
para partir a la estrella blanca;
pero están inmóviles,
tratando de decirme con su quietud;
en el observatorio solitario de madera
con la música del clavicordio; invitarme
a su comunión.
Y es que no sé dejar de verlos intactos,
tatuados en el horizonte virgen.
Cuando trato de buscar el silencio,
en el camino de la piedra filosa,
de la despedida.
Aquel de sombras agudas con picos zurcidos de gris.
Su música comulga, me deja proseguir en un vahío triste.
Y ahí están suspendidos,
los algodonales con sus alas blancas,
elevados con las dos cruces;
la de hierro, iniciada de libertad.
la de madera, incendiada de adentro,
desde la piel amiga,
que enceguece, agoniza.
Con el velo blanco de la mañana,
y mis manos enjutas, dentro de los bolsillos cálidos,
como unas flores de sal,
y un pañuelo húmedo por el aroma del adiós.
Y llegará el momento en que la brisa, anuncie, el camino de la ida.
Entrará abriéndolo en la bóveda del algodonal sereno,
las alas blancas alzarán su vuelo.
Irán a su morada,
a un destino incierto, a una cima verde.
Ahí estarán,
colgados de la palabra, en la piedra,
ahí dejaré los pétalos de sal,
el pañuelo húmedo.
Notas del tiempo en que vivo
He llegado hasta los huesos
a oler el infame aliento
la noche transversa del insomnio
a corromper el hábito del canto
a disipar la muralla de rostros magistrales
Solo eso me ha llevado a inquietar el pulso,
la rosa que calla con su perfume
al viento en su entelequia del mundo.
Sí solo eso me conmueve en la búsqueda.
He tenido a la noche cabizbaja
debajo de mi sombra y una pesadez en el cuello
con sus bisagras del tiempo
entre palabras silenciosas intentando asirme.
Y ahí había un túnel de hielo
y un amor elaborando lactancias
que se hizo con el ordeño
entre lo que dejo el invierno de tus ojos
y lo que quedaba entre verdades y recuerdos
del día en que me mirabas
como un halcón posando con sus garras
sobre el árbol de los grises,
pintaba un lienzo
de viajes y una vejez apresurada.
He dejado su pico y garras
como jarrones de polvos
en la gruta,
una prisión longeva y reseca sin luz
que me ha hecho leer los libros crueles
de la vanidad, la silente emboscada del alma
Los fragmentos
de mi origen
Y alguna vez fui un eco
y una cantidad de refracciones
de palabras.
Alguna, entre tantas quedo una membrana
resonando dormida en su crepúsculo;
de la que ha hecho el rostro
lo ha urdido de nuevo.
Y aun no había terminado
de leerme los libros
cuando ya estaba
cerca
goteando el aroma.
y aun quisiera como tú,
pero es así,
como el día cercano,
y ahora ya es la noche de decir
que era necesario,
traerlo en la memoria oculta
en su sinuosidad de luz abisal;
alguna escritura de agua bajo la piel,
en el manantial de luciérnagas olvidadas
La noche nos agrede y busca con su oscuro rostro
como el cuervo desea
cerrar su instinto